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第30章没空(第1/2页)
谢璟吃了几口，放下筷子，抬起头，看着她。
她的嘴角那个小小的弧度刚好被他不经意地捕捉到了，他一时间也说不清那是什么感觉，但那双一直带着几分不耐的眉眼，在看到那个弧度的瞬间，不自觉地放软了一些。
他开口，声音还是那副懒懒的调子，听起来什么都没变：
“你这几天，在家干嘛？”
岁诺咽下嘴里的饭，认真地想了想，然后掰着手指头一个一个地数：“吃饭，睡觉，看书，去花园看多肉，在阳光房发呆，还有——”
她顿了一下，看了一眼站在远处的小禾，压低了声音，小声说：
“赵叔说要给我安排一个贴身的人，我不知道选谁好。”
谢璟挑了挑眉：
“你自己选就行了，不用问我。”
岁诺点了点头，低下头继续吃饭。
她没有跟他说周敏的事，因为她觉得那些事太小了，小到不值一提，小到说出来会显得她太多疑、太敏感、太小题大做。
她只是把这个念头在脑子里转了一圈，然后和那口米饭一起咽了下去。
晚饭后，谢璟上了楼，去了书房。
岁诺在客厅里坐了一会儿，看了会儿电视，然后也上了楼。
经过书房门口的时候，她听到里面传来打电话的声音。
谢璟的声音从门缝里漏出来，比平时低，但语气里带着那种她慢慢开始熟悉的、不耐的、像是在跟一个不太聪明的人说话时才有的腔调。
“我说了，明天之前给我结果，别跟我讲什么流程……流程是你的事，不是我的事……你搞不定就换人，我不管你怎么搞，我只要结果。”
电话挂断了。
岁诺听到打火机的声音，然后是他在房间里踱步的脚步声。
她悄悄地走开了，没有敲门。
回到主卧，岁诺坐在书桌前，打开了那本樱花粉的手账本。
她翻到最新的一页，上面写着她这几天的记录，每一天的最后都有一个圆圈，代表着“今天也没有回来”。
她在今天的日期后面，写下了几个字：
“他回来了。”
没有再画圆圈。
她看着这几个字看了一会儿，然后在下面加了一行小字：
“手上有一道小口子，不知道怎么弄的。
下巴红了一小块。眼底有点青。
看起来没怎么好好睡觉。”
写完她又觉得这些话写下来很奇怪，像是在写什么“丈夫观察日记”。
她把笔放下，合上手账本，放回抽屉里。
抽屉关上的时候，她又看到了那个白色的小袋子，安安静静地躺在角落。
她的手在袋子上停了一瞬，然后关上了抽屉。
窗外的夜风吹进来，窗帘轻轻飘动。
远处有虫鸣声，细细密密的，像一张无形的网，把这个安静的、温暖的、只有她一个人的房间，轻轻地笼住了。
岁诺躺在床上，关了灯。
黑暗里，她的眼睛亮亮的。
她听着隔壁书房里隐约传来的脚步声和电话声，听着那个低沉的声音偶尔从门缝里漏出来，听着那栋安静了一整个白天的宅子重新有了另一个人的气息和温度。
她想，他回来了，宅子好像就不一样了。
他大部分时间都在书房里打电话、看文件、发脾气，跟她没有什么交流。
但整栋宅子的空气就像被什么东西重新注入了活力，佣人们走路的步子更轻快了，赵叔的笑容更深了，连厨房里飘出来的香味都更浓郁了。
他就是这栋宅子的中心。
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不管他在不在，所有人都在围绕着他转。
岁诺翻了个身，把被子拉到下巴。
她翻了个身，把脸埋进枕头里，强迫自己睡觉。
窗外的月光从窗帘的缝隙里漏进来，细细的一道，落在地毯上，像一根银色的、发光的线。
那根线从窗户一路延伸到床边，在岁诺的枕头上画出一道淡淡的、温柔的光痕。
隔壁书房的灯还亮着。
谢璟坐在书桌后面，面前的电脑屏幕上是一份刚收到的文件，他用比平时快一倍的速度扫完了整份文件，在最后签上了自己的名字。
他把文件合上，往桌上一扔，整个人靠进椅背里，闭上了眼睛。
他已经连续好几天没怎么睡了。
不是不想睡，是没时间睡。
他睁开眼睛，拿起桌上的手机，看到几条未读消息。
他点开看了一眼，是周绪发来的，问他明天有没有时间出来喝酒。
他回了两个字：“没空。”
然后他退出和周绪的对话框，看到了通讯录里那个名字——岁诺。
他存的是“岁诺”两个字，没有加任何前缀后缀，连姓氏带名字，端端正正的。
他不知道为什么没有存“老婆”或者“媳妇”之类的称呼，也许是因为那些词离他太远了，远到他觉得放在自己的手机里会很奇怪。
他盯着那个名字看了几秒，手指在屏幕上方悬了一下，然后锁屏了。
谢璟从椅子上站起来，走到窗边。
书房的窗户正对着院中那棵老槐树，夜风拂过，树冠轻轻摇晃，发出沙沙的声响。
月光落在树枝上，把每一片叶子都镀上了一层银白色的光。
他的目光穿过老槐树，落在了隔壁那扇窗户上。
窗帘拉上了，但缝隙里透出一线暖黄色的光——那是床头台灯的光，她还没睡。
他说不上来那是什么感觉。
他选的她不是因为喜欢，是因为她看起来很听话。
这一点，他从头到尾都没有变过。
谢璟把烟掐灭在窗台的烟灰缸里，转身离开了窗口。
他不想想这些问题。
因为想这些问题没有意义。
谢璟躺在床上，关了灯。
黑暗里，他睁着眼睛，看着天花板，仿佛听到隔壁房间隐约传来的细碎声响——她翻了个身，被子窸窸窣窣的。
然后他翻了个身，在那个不远不近的距离里，在那个和他隔着两堵墙、隔着一扇门、隔着一条走廊的房间里，有一个他不知道怎么定义的人，正在慢慢地、一点一点地、以他不愿意承认的方式，进入他的生活。
不是生活。
是——领地。
他在自己的领地上划了一片区域，把那片区域标注为“岁诺”。
他不会主动去触碰它，但它就在那里，每次他从那片区域旁边经过的时候，都会不自觉地放慢脚步。
他闭着眼睛，似乎又听到了隔壁房间最后一点细微的动静——她的呼吸声变得绵长了，她睡着了。
那个认知让他的眉心不自觉地松开了，像一根被拧了很久的弦，终于找到了一个可以稍微放松的理由。
夜色浓稠如墨。
两间相邻的房间里，两个人躺在各自的位置上，隔着两堵墙、一扇门、一条走廊，各自想着各自的心事。
谁都没有承认，谁都没有说出口，但那些没有被说出口的东西，像夜风一样，在安静的走廊里无声地穿行，从她的门缝里钻进去，从他的门缝里钻出来，来来回回，不知疲倦。