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第202章做出选择(第1/2页)
“鲍尔队长？”
一句低沉且有些虚弱的呼唤从走廊深处传来，打断了丁修的注视。
他转过头。
一个清瘦干瘪的老人站在几步开外。
一套松垮的灰色军服挂在他身上，显得里面的人就像一具骨架。眼袋沉重的垂在脸颊上，肤色蜡黄。肩章上的金线已经发暗。
陆军总参谋长，汉斯·克雷布斯。
整个东线烂摊子名义上的最高执行者之一。
丁修站直身体，左手随意的抬起，行了一个短促的德式军礼。
“克雷布斯将军。”
没有热忱。只有冰冷的例行公事。
克雷布斯那双浑浊的眼睛上下打量了丁修一番。目光在破烂的大衣、干涸的血迹以及领口的骑士十字勋章上停留许久。
他挥了下手。
“跟我来。”
老人转身，步伐蹒跚的沿着走廊继续往深处走。
丁修跟在他后面。走过那个放着瓦格纳的房间，走过那些沉醉在纸牌里的军官。没人在意他们。没人回头看一眼。
克雷布斯推开一间狭小的办公室的门。
里面空间逼仄。墙壁上挂着一幅幅大幅军用地图，上面布满红蓝铅笔画的箭头。不过大部分蓝色的箭头已经被红色的线条彻底圈死，像一条条被拍死在墙上的蓝褐色长虫。
空气里弥漫着浓重的烟草味和发霉纸张的气息。
办公桌上堆着厚厚的电报纸。几台电话机杂乱的放在角落。
“关门。”
克雷布斯指了指一张折叠椅，自己则绕到桌子后面，沉重的坐进皮椅里。
丁修关上铁门。把外面那些聒噪的噪音完全隔绝。
他没有坐。他靠在门后的墙壁上，左手拇指抠在冲锋枪的枪带上。
克雷布斯拿起桌上最上面的一份电报纸，手微微发抖的递过来。
“看看这个。”
丁修没有动弹，眼睛冷冷的盯着那张薄纸。
“温克的第12集团军到不了柏林。施坦因纳的集群连一个完整的步兵团都凑不出来。对吗。”
克雷布斯的手僵在半空。
纸张在颤抖中发出细碎的哗啦声。
他有些愕然的抬头看着丁修。
“你一点都不意外？”
“有什么好意外的。”丁修的声音没有任何起伏，“温克被美国人和苏联人夹在易北河。施坦因纳手里只剩一群老弱病残。这种连地图参谋都不信的童话故事。只有上面的人还在当真。”
他顿了一下。
“在泽洛高地塌房的时候。这城就已经死了。”
克雷布斯颓然放下手，将电报纸揉成一团，随意扔在桌面上。
他拿起桌上一个便携式酒壶，拧开盖子，往嘴里倒了一大口烈酒。酒液顺着他干瘪的下巴流进衣领里。
他粗重的喘了口气。
“你是骷髅师的。”
老人干哑的嗓子在狭小的房间里显得异常刺耳。
“你的档案。我翻过。从莫斯科、勒热夫。一直到斯大林格勒、库尔斯克、切尔卡瑟。再到华沙和布达佩斯。”
他浑浊的眼睛紧紧盯着丁修。
“东线上所有最烂的、最没希望的仗，你一场没落。”
“你带着人顶过了这世上最残酷的绞肉机。身边的部队换了一茬又一茬。可你居然还站在这里。”
“活化石。他们是这么叫你的吧。”
丁修冷眼看着他。
“活化石是个好词。前提是得先变成死人，然后再被挖出来。我现在只是个还没来得及腐烂的兵。”
克雷布斯苦笑。
那笑容比哭还要难看。
“这地堡里。有些人……希望你留下来。”
老人十指交叉，支在下巴上。
“你留在这里。代表着党卫军最精锐的力量还在保护元首。你的双剑银橡叶。你这身打不死的战绩。在这个四分五裂的防空洞里，是一种精神上的象征。”
“上面需要你充当一根柱子。告诉那些快要崩溃的人，连鲍尔都在这儿，我们还能顶住。”
丁修看着他。
看了一阵。
喉咙深处发出一声低哑的、充满嘲弄的哼声。
“让我留在这里？”
他抬手一指那扇紧闭的铁门。
“和外面那些搂着女人跳舞、拿着子弹赌博的猴子待在一起？”
“等外面的毛子把炸药包从排气扇扔进来，或者直接敲开天花板的时候，和他们一起尖叫、乱窜？”
“再看着那些将军、文书，排着队领发下来氰化钾胶囊。大家咬碎玻璃管，吐着白沫抽搐着死在地毯上？”
丁修往办公桌前跨了一大步。
双手重重撑在桌面上，身子前倾。
“我这种从死人堆里爬出来几十次的泥腿子。配不上这么高贵的死法。”
克雷布斯被丁修极具侵略性的气场逼得往后靠了靠，呼吸急促。
“那你想干什么？这是上面的意思！”
“我不留在这。”
丁修慢慢站直身体。
声音再次恢复了那种事不关己的冷漠。
“我不给这群人当陪葬的道具。”
克雷布斯急了。
“现在哪里都是俄国人！你出去能去哪！你能打死几辆坦克？那是两百五十万苏军！”
丁修没有转身。
“去国会大厦。”
这个地名吐出来，像一块寒冰砸在铁板上。
克雷布斯的眼睛瞬间瞪大。
“那里守不住！那就是一个到处漏风的靶子！苏军的主力很快就会把那里围成铁桶！”
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“我知道。”
丁修用手扯了扯冲锋枪的背带。
“但我去那里，可以站着死。开着枪死。像个正常兵一样死在石头堆里。而不是像条狗一样窝在这地下八米深的洞里等别人来收拾烂摊子。”
说完这句。
丁修不再看那个陷入呆滞的老人。
他直接转身，拉开办公室的铁门，大步走了出去。
走廊里的光线依旧昏黄。
瓦格纳的残破音符还在空气中盘旋。纸牌拍打桌面的声音夹杂着刺耳的女人笑声，不绝于耳。
丁修一步步走在这条长廊上。
皮靴踩踏出的节奏很稳。
他没有立刻走向那三十级通往地面的台阶。
相反。
他的脚步慢了下来。
无数个画面走马灯似的在他的脑海里疯狂闪过。
莫斯科近郊，零下四十度的雪原上。冻僵的德军士兵和苏军士兵抱在一起死去。
勒热夫的烂泥坑里。被大炮轰成烂肉的半截手臂。
斯大林格勒的地下室。那些因为饥饿和寒冷而互相啃食的战友。汉斯死在破烂的工厂里。埃里希被狙击手打穿了咽喉。
库尔斯克的坦克残骸。燃烧着刺鼻焦味的履带。
华沙起义军的抵抗。下水道里弥漫着毒气和腐尸的恶臭。
布达佩斯的包围圈。为了抢一口吃的开枪打死平民的德国逃兵。
一张张脸。
一张张活生生的脸。
有些是德国人，有些是苏联人，有些是波兰人。
都死了。
全都死了。死得一干二净。
只有他。卡尔·鲍尔还全头全尾的活到了今天。
活到了1945年4月的最后。
这是一个笑话。
一个残酷得滴血的地狱笑话。
丁修闭上了眼。
他是个屠夫。
这个词冷不丁的从脑子里蹦出来。砸在他的神经上。
很贴切。没有冤枉他半分。
四年。
他的双手浸透了鲜血。
奥尔洛夫卡村，他看着机枪喷吐火舌，把老弱妇孺像割麦子一样放倒。
在后来的撤退路上，他执行焦土政策，烧毁了无数个村庄。在每一场近战中，他用工兵铲削掉敌人的脑袋，用匕首割开别人的喉咙，眼睛都不眨一下。
他在杀戮的机器里运转得太久、太熟练了。
那些死掉的苏军士兵。那些保卫自己国家的年轻人。他们的血真真切切的糊满了他那件曾经笔挺的黑色制服。
他不再是一个怀揣和平梦想的穿越者。
他是纳粹的疯狗。
最狠毒、最高效的杀人恶鬼。
这一点，他早就接受了。
他从来不给自己找借口。不抱怨命运的不公。不做那些伪善的双标者。
杀了就是杀了。
如果角色对换。如果他是对面的苏军。他也会把卡尔·鲍尔的名字写在必杀名单的第一页。扒皮抽筋，挫骨扬灰。
因果轮回。今天苏军把大炮架在柏林的街头，把炮弹倾泻在这座千疮百孔的城市里。
这叫报应。
理所应当的报应。
既然他已经在这个泥潭里沾满了罪恶。那就没有什么救赎可言了。
逃跑？去找盟军投降？去战俘营里混吃等死？或者靠着一些情报换取下半生的苟活？
去他妈的。
他没有资格享受和平的阳光。那些被他杀死的人正在地底深处用冰冷的眼睛看着他。
丁修的嘴角挑起一抹冷酷的弧度。
那就一路走到黑吧。
当一条疯狗当到了最后，总要有一场属于疯狗的葬礼。
不需要任何人的怜悯。不需要任何法庭的审判。
他会在国会大厦的石头废墟里。在最激烈的弹雨中。迎击那些从千里之外追杀而来的老对手。
他会在打空最后一个弹匣后，被一颗达姆弹或者一发炮弹彻底撕碎。
和这座腐烂的都城一起。化为历史的飞灰。
干干净净的死，死无全尸的死。
这才是他，卡尔·鲍尔，在这个世界上最完美的谢幕。
卡尔猛的睁开双眼。
那双灰蓝色的眼眸里，所有的杂念和迷茫都被彻底清空了。剩下的，只有深渊般的冰冷与纯粹。
他改变了方向，没有向出口走去。
他沿着另一条走廊，大步流星的向地堡最深处的那几间重重设防的房间走去。
那是城防通信中枢和广播室的位置，他不要留在这里陪这帮人演戏。
但他要借用他们手里的最后一点东西，需要麦克风，需要权限。
在这个分崩离析的柏林。在那成千上万个散兵游勇和狂热分子藏身的废墟里。
肯定还有那么一批人。
一批早就不指望活下去，只想在临死前痛痛快快打完最后一发子弹的疯子。
他们也许像无头苍蝇一样躲在下水道里。躲在防空塔的阴影下。
他们需要一个明确的地方。需要一个响亮的名字。
把他们聚集起来。
去国会大厦。去那最后的高地。去进行一场最纯粹的、只属于士兵的杀戮狂欢。
卡尔加快了步伐。冲锋枪的枪管在大衣外侧碰撞，发出冰冷的金铁交击声。
他要去拿那个麦克风。
他要发布他这四年里，最后一道命令。
不为帝国。
只为了一场毁灭的终局。