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第三章死亡入场劵（下）(第1/2页)
温予宁回头看去。
那辆老旧电车正在以一种不可逆的速度褪色、坍缩、化为灰烬。不是燃烧，而是像时间在它身上加速了千万倍，钢铁变成了锈，锈变成了尘，尘被夜风吹散，最后只剩下一个模糊的轮廓，像是街头艺人用炭笔在青石板上画的素描，然后连那个轮廓也被风吹散了。
什么都没有剩下。
“我们被困在这里了。”楚砚的声音平静得不正常，像是在陈述一个与自己无关的事实。
盛年猛地转过身，盯着谢家戏楼那扇朱红色的大门。门缝里透出昏黄的灯光，像是有人在里面点了很多很多的蜡烛。门后隐隐约约传出声响，断断续续的，像是在调音，又像是在呢喃。
是二胡的声音。还有锣鼓。还有……人声。
“里面有人的，”徐之薇小声说，“我们能进去找人帮忙吗？”
沈卿尘没有说话。他微微偏头，像是在侧耳倾听什么，然后他脸上那种清冷自持的表情第一次出现了裂痕。他的一只手无意识地抚上了脖子上的铃铛，指节微微泛白。
“走不了。”温予宁开口了，他举起手机，屏幕上是空白的信号栏和无网络连接的提示，“任何信号都没有。GPS也搜不到。我们现在的位置，从地图上看是一片空白。”
“废话，民国背景的地方怎么可能有信号！”盛年说着，却也下意识地掏出了自己的手机——当然也没有信号。
“不仅仅是信号的问题。”温予宁蹲下来，用手指敲了敲青石板地面，“你们听这个声音。”
所有人都安静下来。温予宁又敲了两下，石板发出空洞的、类似于敲击棺材板的声响。
“下面是空的，”他说，“整个街道下面都是空的。”
一阵沉默后，楚砚做了一个决定性的动作。他转身面朝谢家戏楼，大步走了过去，伸手按在了朱红色的大门上。
门没有锁。
门在他手掌的推力下发出沉闷的吱呀声，缓缓向内打开。
大堂比外面看起来要大得多。正对大门的是一个高约三米的戏台，台上空无一人，但台上的布置一丝不苟——桌椅、茶具、折扇、手帕，像是演员刚刚还在表演，只是临时下场休息了一瞬。戏台的背景是一面巨大的彩绘幕布，画的是亭台楼阁、烟雨江南，但颜料已经严重褪色，图案中人脸的部分不知为何都被磨损得最为严重，只剩下模糊的白斑，看起来就像是一张张没有五官的面孔。
大堂里摆着十几张八仙桌，每张桌上都放着茶壶和茶杯。茶壶里的水还是温的，茶杯里甚至还冒着热气。墙上的烛台里燃着白色的蜡烛，火苗纹丝不动，像是被什么力量凝固在了完美的形态中。
空气里弥漫着那股甜腻的脂粉香烛味，比外面浓烈了十倍不止。
“有人在吗？”盛年喊了一声，声音在空旷的大堂里回荡了好几次。
没有人应答。
但是戏台上突然有了声音。
那是京胡的声音，一记高亢入云的过门，像是有人用指甲在黑板上划过，但被赋予了某种诡异的旋律感。紧接着是锣鼓，急急风，密如暴雨。然后——
一个声音从戏台的正中央响起。
那是一个男人的声音，年轻的，清亮的，带着一股不甘不屈的倔强。他在唱，唱的不是任何一出温予宁听过的折子戏，而是一段陌生的、像是从某部失传戏文中摘出的定场诗：
“一腔热血洒楼台，
半世浮萍任风裁。
平生不识功名路，
只把悲欢唱与来人猜。”
唱腔是标准的京剧小生，每一个转音都精准到位，每一个吐字都清晰如珠。但唱到最后一句的时候，声音变了——那个清亮的声音像是被什么东西从内部撕裂了，变成了嘶哑的、充满怨毒的低语：
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“来人……猜。”
烛火齐齐晃动了一下。
笙漫尖叫出声，她猛地后退，高跟鞋在青石地面上打了个趔趄，整个人撞在了身后的八仙桌上，茶杯茶壶哗啦啦碎了一地。
“闭嘴！”楚砚低喝一声，声音严厉得像一把刀。
但已经晚了。
戏台侧方的幕布后，缓缓走出一个人影。
那是一个老人，穿着一件半旧的灰色长衫，头上戴着一顶瓜皮帽，弓着背，走路的姿势像是一只老迈的虾。他的脸上没有任何表情，五官像是用蜡捏出来的，僵硬而呆板。但最让人毛骨悚然的是他的眼睛——他的左眼是正常的，浑浊的，老年人的眼睛；但右半边脸从眉心到下巴，是一道平滑的、像是被人用刀切开的截面，上面什么都没有。没有眼睛，没有脸颊，没有耳朵，只有一片平坦的、泛着蜡质光泽的皮肤。
半张脸。
所有人的呼吸都在那一瞬间凝滞了。
老人走到离他们最近的一张八仙桌前，将手中托盘上的六张泛黄的纸片一一摆放在桌面上，动作僵硬而缓慢，像是一个上了发条的人偶。每放下一张纸片，他都会停顿一下，像是在等待什么回应。
六张纸片放完后，他抬起头，用那只仅存的、浑浊的左眼扫视了六个人一遍，然后开口了。
他的声音像是生锈的铁门被推开时发出的声响，嘶哑而苍老，每一个字都像是从喉咙深处硬挤出来的：
“今晚是老板的寿诞。各位客官，入座请听戏。切莫……坏了规矩。”
说完这句话，他转过身，一步一步地走回了幕布后面。幕布晃动了两下，恢复了静止。
大堂重新陷入了死寂。
六个人看着桌上那六张泛黄的纸片，没有人伸手去拿。纸片上用蝇头小楷写着几行字，墨迹已经干涸发褐，但内容清晰可辨：
“谢家戏楼·寿诞专场
座次：二楼·雅兰轩
亥时三刻开锣
戏码：《焚楼记》
诸位客官，入座后请勿离席，戏完方散。”
温予宁拿起其中一张纸片。纸张的触感很奇怪，不是纸，更像是……人皮。
他抬起头，看向戏台的方向。
那个唱腔的主人——那个叫谢妄尘的，所谓的“老板”——此刻就站在戏台的正中央。不，不是站，是悬。他穿着一件大红色的戏服，那红色不是朱砂的红，不是绸缎的红，而是更浓烈、更阴郁的颜色。温予宁花了整整三秒钟才意识到那是什么颜色。
是血染的红。
谢妄尘的脸涂着厚重的油彩，看不出本来面目。只有那双眼睛是清晰的——那是一双不属于活人的眼睛，瞳孔深处翻涌着暗红色的光，像是被压在地底千年、终于找到裂隙涌出的岩浆。
他低着头，看着台下这六个闯入他领地的不速之客，嘴角缓缓裂开一个弧度。
那个弧度里没有任何笑意。
只有无尽的、穿透时间的、死不瞑目的怨。
温予宁听到身后传来徐之薇压抑的啜泣声，听到盛年粗重的喘息声，听到笙漫牙齿打颤的咯咯声，听到楚砚缓慢而深长的呼吸声。
他也听到了沈卿尘的铃铛又响了一声。
这一次，他听清了那声铃响的含义。
是警钟。
戏楼的大门在他们身后无声无息地合拢了。
门闩落下的声音，像是棺材板被钉死的最后一声锤响。
这个夜晚的故事，才刚刚开始。